Líquido

Es un navegante sin barco.

Los únicos remos que conoce son las teclas del ordenador,

o una pantalla táctil que le roba el alma a las yemas de sus dedos.

Lee las historias de desconocidos buscando verse a sí mismo en el punto final,

escucha canciones con dedicatorias ajenas hasta que

las melodías se cuelan dentro de sus oídos provocando

recuerdos fabricados.

Es un navegante sin barco

y el mapa del viaje se puede leer en las pesadas bolsas

que cuelgan de sus ojos.

Sueña con pequeñas ínsulas de palabras escritas por él,

para que el día de mañana algún otro repita su destino,

sumergido en una vida intermitente que se derrama

como una cascada artificial, en venta.

Distracción

Emilia estaba harta de escuchar el sonsonete inentendible del profesor de inglés, entonces decidió mirar por la ventana y despejarse lanzando la vista para cualquier parte. En el edificio de en frente había un pájaro blanco metido en una jaula y una anciana parecía estar cambiándole la comida. Se escuchó un estruendo sobre su pupitre y al volver los ojos al fentre, su vista se encontró con la del maestro que la miraba desafiante. Sacó su cuaderno y comenzó a anotar en desorden lo escrito en el tablero, pero después de un rato se distrajo de nuevo mirando a la ventana. El pájaro ya no estaba en la jaula, se encontraba posado en el hombro de la anciana, mientras ella miraba la televisión. El maestro pidió que sacaran una hoja y así se hizo. Emilia no tenía idea si quiera de lo que estaba escribiendo en el papel. Mientras fingía escribir algo, miró a la ventana de nuevo y observó que el pájaro picaba la oreja de anciana; miró con más cuidado y notó que el pájaro halaba con el pico un hilo ensangrentado que venía del interior del oído de la mujer. Gritó horrorizada en medio de la clase y el profesor vociferó algo que no pudo entender, pero leyó en su cara que debía salir del salón. Cuando Emilia salió del edificio vio un remolino blanco bajar a toda prisa del cielo, acompañado de chillidos estridentes; sintió un aleteo seco, el arañazo de unas uñas puntiagudas en el hombro, el roce de unas plumas en su mejilla y un dolor fulminante en el oído.

Urbanalidades

Mientras todos van de fiesta

me he quedado sepultada entre mi balcón y la luna,

callada,

masturbándo a las luces eléctricas:

la ciudad gime estruendo de bares,

de pasos que buscan la nada,

de heridas de ruedas en las calles,

de sabor a cerveza,

de olor a humo extinto,

de volumen desvanecido

que hace más ténue

el anaranjado orgasmo de la madrugada,

mientras los grisáceos jardines,

sienten en la cara 

el rocío de su placer. 

Un cuento de acción

…El detective Fernández estaba en plena persecución, la avenida séptima de la capital estaba llena de pólvora. Fernández lograba esquivar las balas echando su cuerpo para atrás, sosteniéndose con astucia del techo de la patrulla. Inmediatamente respondía los disparos de sus contrincantes, encajándole a cada uno un tiro en medio de las cejas; estos iban cayendo por las ventanas laterales de camionetas negras y blindadas, manchando de sangre el pavimento.

Ya solo quedaba un auto en movimiento. Fernández sabía que era su compañero, Rendón, quien estaba a bordo del mismo; había trabajado con él veinte años, pero ahora, indiscutiblemente era el infiltrado de las mafias del narcotráfico en la policía. La caravana de tiros se encaminaba hacia el centro de la ciudad, mientras el cerro iluminado de Monserrate los observaba parpadeando. Una bala se incrustó en el brazo de Fernández y tuvo que volver a entrar en el vehículo.

La camioneta negra logró cerrar el paso a la patrulla. Rendón le dio un disparo al conductor, quedando así frente a frente con Fernández, quien únicamente contaba con una bala en su revólver. Cuando el dedo de Rendón apretaba el gatillo, de pronto se oyó un estruendo y cayó de espaldas. El conductor de la patrulla, apenas vivo, le disparó en la nuca con las últimas fuerzas que le quedaban. 

—¡Eeeeeeee!, perdieron los malos. ¡El detective Fernández es el mejor!. ¿De verdad así de emocionante es tu trabajo papito?

—Sí, hijo, incluso muchísimo más- dijo el Sargento Fernández mientras hacía una pose heroica. —Te quiero Dieguito. Duérmete ya, mañana te cuento otra historia del trabajo. —besó la frente del niño, apagó la luz y salió del cuarto. Pensó que tal vez sería mejor leerle un cuento real, de algún escritor renombrado de novela policiaca o algo así. Se lo compraría en los próximos días, ya solo era cuestión de esperar para que llegase el próximo soborno.

Monólogo causado por ahogarse con un Piel Roja mientras veía por quinta vez Kill Bill, en lugar de leer a Borges.

Si me dijeran que describiese la Candelaria en una palabra, sin dudar, sin cruzar los dedos o parpadear, respondería: humo. Y es que el humo es como el agua: da vida y la quita.

Esos soldaditos de la muerte; esos tubitos con el apache guiñando el ojo en la punta, han sido mis compañeros más fieles los últimos años, a pesar de que le vayan quitando piedras a mi reloj de arena. Me acompañan del crepúsculo al ocaso, dibujando figuritas que me ayudan a matar el tiempo, y le echan una manito al tiempo para matarme a mí.

El humo difumina la vista de la plazoleta y las palomas, que ingenuas, se tragan las cenizas; me hacen pensar en la implosión de un ave fénix. El bastón y la barba me hacen singular en el paisaje de todos los días pero el tubito apache me acerca a todos aquellos que todavía tienen a Cronos de amigo.

Entre esos muchachos soy un tal Pai Mei o el maestro Roshi, muchos otros algo prepotentes me andan confundiendo con la reencarnación con un tipo llamado Aristóteles. En todo caso me gustan más los primeros, muy orientales, digo me gusta el oriente en otras palabras Japón por una razón sencilla: las bombas.

Esos setenta años de Hiroshima y Nagazaki le dan ideas a un tipo envejecido y es que a veces ¿No les da esa sensación de armar una bomba para volar un pedacito del centro? Digo como para acabar con todo ese legado del Opus Dei, estoy seguro de que a veces las bombas ayudan a un nuevo génesis, obviamente con una etapa principal de éxodo, pues como dicen por ahí “hay que destruir para volver a construir”. Así como Shih Huang T, yo quisiera que la historia empezara desde mi barba, anotar un cuadrangular con mi bastón y una granada... Ya se me quemó el apache, y moverme resulta complejo y tormentoso desde el bolardo, le pediré el favor a un niño de estos de que me compre otro.

VIERNES SANTO

Ricardo sentía que su erección iba a destrozarle los boxers, así que empujó a Ángela en la cama y comenzó a arrancarle la ropa. Ella lo frenó, pues le habían enseñado desde muy pequeña que la pasión y muerte de Jesucristo debía conmemorarse con respeto y virtud. Ricardo la convenció de continuar; el Señor no verá esto con desprecio, es un acto de amor, le dijo. Al momento del orgasmo los ojos de  Ángela se pusieron en blanco y cayó desmayada sobre el pecho de su amante.
En la mañana Ricardo sintió la necesidad de ir al baño, pero no lograba apartar el cuerpo de Ángela. Pasaron toda la mañana intentando separarse, pero fue inútil. Ahora debían pensar en qué explicación darían para no realizar la Eucaristía del Sábado en la noche.

JAGUART (Poetic art)

Una ráfaga de astros 

salpica de tinta el papel:

es un felino que relata

los universos en su piel.

Desencantado sobre un árbol

en otoño permanente;

bajó con la agilidad de un rayo

en un impulso vehemente.

 

Dejó atrás el paraíso verde,

pisó los suelos agrietados

y conoció un  infierno inerte

de muros pintados.

Se le tiñó el pelaje de historias:

Constelaciones de prosa…

Los zarpazos van sin métrica,

él apenas sabe contar piedras;

ritmo: solo el que ha escuchado

al oír gritar a sus presas.

En la selva es depredador,

en la calle una fiera digna de temor;

en el papel coleccionista de mundos

y entre las palabras cazador.